Muerte en L.A.

Ancianos pillados con pegamento
con las manos en las brasas de la aceptación
vuelan por encima de la ría
imaginan ser cosas que no son

Pasan páginas de archivos vacíos
invenciones de último cuarto
y la muerte llega en tranvía
muy bien vestida, toda de negro

Me da igual, no me da miedo
jamás me encontraré con ella
cuando llegue, yo ya no estaré
ni siquiera la veré pasar

¿Cómo será esa oscuridad?
Sin que nada exista
sin sentir ni emocionarse
sin seres queridos, sin alimento
para nuestros sueños
sin sentidos ni pensamientos
sin lagos cristalinos, sin árboles frutales


Te preparan el estomago y te la dan
te la cuecen y te la tomas
te tapan con una manta
y, de repente
se te clavan todas las espinas del inverno
Incontrolable, incontrolado
ibas a los sitios pensando que estabas en L. A.
veías a tu viejo muerto en los cristales de los comercios
incapaz de apuntar la matrícula del coche


Aquel profesor ya lo sabía
y me mintió
No lo entiendo, ¿Por qué lo hizo?
no hacía falta, no me da miedo
no espero un remedio
no voy a negociar
¡Ven cuando quieras!
Ramera hija de mil putas
tu profesión fue la primera
astuta calavera en el desierto
con dos huesos, o una guadaña
de fino hierro
tan vieja como el tiempo
y la materia


Si no existen los Reyes Magos
tampoco un israelita que me salve
de mi lógica desaparición